Plonger sur le tombant Est de la Gabinière, ce n’est pas seulement descendre sous l’eau, c’est franchir un seuil, entrer dans un monde voilé, mystérieux. Ce jour-là, la mer s’était chargée d’un épais manteau de plancton, une soupe dense où la lumière elle-même semblait hésiter à pénétrer. À chaque coup de palme, des milliers de particules dansaient autour de nous, brouillant la frontière entre l’air et l’eau, entre rêve et réalité. La visibilité réduite transformait chaque silhouette en apparition, chaque ombre en énigme.

Soudain, après un placide mérou, un banc de saupes argentées surgit de la brume liquide, glissant d’un seul mouvement, fuyant notre présence vers les profondeurs. Plus bas, nous apercevons l’œil curieux d’un autre mérou, l’un de ces vieux seigneurs de la Gabinière, tapi entre les éboulis rocheux. Ses mâchoires massives et son corps tacheté imposent le respect ; il règne ici en maître discret. Sur la paroi, quelques gorgones pourpres tendent leurs bras figés, comme si elles tentaient de retenir la lumière qui s’efface. Entre leurs branches, les anthias flamboient, petits éclats de rose dans cette mer obscure.

Nous longeons la roche, couverte d’algues ondulantes que le courant caresse comme des chevelures profondes. Un serran chèvre file d’une cachette à l’autre, surveillant les intrus. Puis, plus loin, un denti solitaire fend la pénombre, silhouette rapide et souveraine. Chaque rencontre est un secret dévoilé, chaque mouvement une surprise. Ici, l’aventure n’est pas seulement de voir, mais d’accepter de ne pas tout voir, de se laisser guider par les sons étouffés, les formes incertaines, les intuitions.

Nous avançons lentement, guettant les signes de cette vie cachée. La Gabinière ne se donne pas facilement : elle se mérite, elle s’apprivoise, elle s’invente à mesure qu’on la traverse. Et dans cette brume planctonique, chaque instant est une découverte, chaque mètre parcouru une conquête intérieure. Ce n’est pas une plongée. C’est un voyage sensoriel et naturaliste, un récit gravé dans l’eau.